Shanes Sicht verengte sich.
„Wie schlimm ist es?“
„Gehirnerschütterung. Geprellte Rippen. Platzwunde an der Lippe. Sie behauptet, sie sei die Treppe hinuntergestürzt.“
„Ich bin unterwegs.“
Doch er fuhr nicht sofort ins Krankenhaus.
Zuerst steuerte er Titan’s Forge an.
Das Fitnessstudio befand sich in einem umgebauten Lagerhaus.
Drinnen hallten Musik, Schläge gegen Sandsäcke und die Rufe von Trainern.
Shane blieb fünf Minuten im Auto sitzen.
Er atmete tief durch und fand die kalte Ruhe wieder, die ihn durch unzählige Einsätze getragen hatte.
Dann stieg er aus.
Dustin Freeman stand am Käfig und lachte mit seinem Trainer Perry Cox und mehreren Kämpfern.
Als Dustin Shane sah, grinste er.
„Na sieh mal einer an. Papa ist gekommen.“
Perry musterte den grauhaarigen Mann und lachte.
„Was willst du machen, Opa? Uns eine Standpauke halten?“
Shane blieb stehen.
„Du hast meine Tochter geschlagen.“
Dustin verzog das Gesicht.
„Deine Tochter musste Respekt lernen.“
Die anderen Männer begannen, Shane einzukreisen.
Perry trat vor.
„Du gehst jetzt, oder meine Jungs tragen dich raus.“
Shane lächelte.
Es war das Lächeln eines Mannes, der wusste, dass der Kampf bereits entschieden war.
„Ich habe fünfzehn Jahre lang Marines im Nahkampf ausgebildet“, sagte er ruhig.
„Ihr braucht mehr als drei Männer.“
Perry nickte seinen Kämpfern zu.
„Legt ihn um.“
Was dann geschah, dauerte nur siebzehn Sekunden.
Siebzehn Sekunden später
Der erste Angreifer stürmte mit einem wilden Schlag nach vorne.
Shane wich aus, verdrehte den Arm und traf ihn präzise.
Der Mann sackte keuchend zusammen.
Die beiden nächsten griffen gleichzeitig an.
Shane bewegte sich fließend.
Ein Schlag wurde abgewehrt.
Ein weiterer Kämpfer ging schreiend zu Boden.
Der dritte verlor das Gleichgewicht und stürzte.
Nur Sekunden später lagen mehrere Männer am Boden.
Perry Cox griff nach einem Trainingsmesser.
