Am nächsten Tag wachte ich mit Sonnenlicht und Vogelgezwitscher auf – so ein friedlicher Morgen, an dem man vergisst, dass die Welt die Hälfte der Zeit in Flammen steht. Ich kochte Kaffee. Ich öffnete die Haustür, um die Zeitung zu holen.
Und ich erstarrte.
Unsere gesamte Veranda war mit Sparschweinen bedeckt. Dutzende. Keramikschweine, Plastikkühe, Glaskugeln, alte Blechspardosen in Form von Kirchen, Zügen und Elefanten. Jede Größe, jede Farbe. Ordentlich und sorgfältig in Reihen aufgestellt, von der Fußmatte bis hinunter zur Verandatreppe.
Keine Nachricht. Keine Fußspuren (seltsam, denn es hatte über Nacht Tau gegeben). Nur Sparschweine.
Und am Ende unserer Einfahrt, mitten auf der ruhigen Straße, standen zwei Polizeiwagen. Blaulicht und Martinshorn waren aus. Die Motoren liefen.
Mein Herz machte etwas Seltsames – es setzte einen kurzen Sprung an und zog sich gleichzeitig zusammen. Ich hatte die Polizei nicht gerufen. Oliver auch nicht.
Ein Polizist kam mir bereits entgegen. Mitte vierzig. Freundliche Augen, aber ein angespannter Kiefer. Er stellte sich als Sergeant Miller vor.
„Ma’am“, sagte er leise, „wir brauchen Ihre Hilfe, um eines dieser Dinger zu öffnen. Und zwar sofort.“
Ich starrte ihn an. „Warum? Was ist da drin?“
Er blickte zu den Sparschweinen, dann wieder zu mir. Sein Gesichtsausdruck war undurchschaubar – nicht direkt Besorgnis. Eher Ungläubigkeit.
„Das“, sagte er, „müssen Sie uns bestätigen.“
